Trifola a New York

Da buon italiano arrivo alla dogana dell'aereoporto di Newark con in valigia un tartufo bianco, svariate prelibatezze suine affettate e qualche fiala di buon vino per l'amico Marco.

In tanti anni non mi era mai capitato di essere fermato per un controllo doganale. Questa volta un solerte addetto mi ferma e mi domanda se porto con me prodotti alimentari.

Io adotto il metodo Stanislavskij, mi autoiconvinco di non avere nulla del genere e ripsondo di no. Il tipo evidentemente ha le antenne più aguzze di un poligrafo e mi indica la direzione dell'Agriculture and Food Custom Inspection.

Mi corre un bridivo su per la schiena come non mi capitava dai tempi delle interrogazioni di matematica al liceo.

La mia valigia scivola lenta lungo un nastro trasportatore diretta verso una grande macchina ai raggi ics che si appresta ad inghiottirla svelando il mio goloso inganno.

Sono istanti interminabili, già mi figuro a Guantanamo con indosso una tuta arancione.

Sto seriamente considerando di costituirmi prima che la macchina mi sputtani e invece nulla, o il tartufo annulla i raggi x come la kriptonite con superman oppure l'operatore è cieco come il moviolista di Biscardi dopo una telefonata di Moggi.

Recupero il mio bagaglio, mi asciugo la fronte imperlata, esco dall'aereoporto e sono nel New Jersey.Mi fumo due sigarette una dopo l'altra e prendo un taxi.

Giorni dopo me la sono gustata quella pepita d'oro bianco piemontese assieme al Capozzi (che ho avuto il piacere di conoscere grazie a Marco) nel bell'appartamento a Battery Park City di Candida Royalle.

Avevano un meraviglioso sapore di proibito quelle tagliatelle.